ПОПЫТКА К БЕГСТВУ

Киев-Шостка-Очкино, сентябрь, 2005

 

 

 

Отъезд. Знаки Судьбы.

 

Нужно быть спокойным и упрямым!
(с) русская народная песня..

 

Рыбалка - это не просто себе пойти удочку покидать, рыбки на ужин словить. Во всяком случае, для меня, и, по крайней мере, в последнее время. Это бывает довольно редко, и оттого превратилось в такое себе особое, сакральное, можно сказать, событие, сопровождается всяческими мистическими знамениями и недетскими переживаниями. Сначала - просто хочется на рыбалку, иногда даже кажется - да что там, вот, сейчас, разгребусь немного, соберусь, и съезжу. Потом все чаще начинаешь задумываться - как же ж давно ты там, на рыбалке, не был, и представлять, как там, на рыбалке, классно. Фокусируешься, короче. Рыбалка моментально превращается в идею-фикс, недостижимую и сияющую... Ну, где-то как Царствие Небесное. Соответственно, вся остальная земная жизнь при этом естественным образом скукоживается, теряет цвет и смысл.

 

Сезончик выдался тот еще - в связи с рождением третьей дочки, за все лето поймана аж одна плотвичка с палец, в какой-то канаве. К сентябрю, как водится, ломка достигает пика. Серый тоннель, и в конце что-то зовет и манит, плещет и переливается. Дожить, доплыть, прорваться. Не в эти выходные, так в следующие. Любой ценой, сметая все на своем пути... Странное, вообще-то. состояние. Неприятное и болезненное. Как для меня - так и опасное. Я, вообще, везучий человек, и обычно получаю то, чего действительно хочу. Увы, истеричность и острота переживания этого самого "ХОЧУ!" достижению конечной цели обычно не способствует, скорее наоборот.

 

Еще со времен прошлогоднего "Пути Рыбака", если не раньше, судьба, похоже, выбрала мои выезды на рыбалку как самый эффективный способ дрессировки моих душевных качеств, и посему за моим внутренним состоянием в эти дни следила особенно тщательно, подавая всевозможные маяки и сигналы. Всяческие попытки как-то "заложиться" на превратности судьбы беспощадно пресекались. Это вызывало раздражение, а вместе с ним - новые проблемы...

 

После серии накладок и неувязок наконец начало вырисовываться реальное окно для выезда. Из состояния необоснованных предвкушений меня тут же попыталась вывести старшая дочка, сиганув со спортивного уголка задницей вперед и в момент приземления конкретно сбив позвоночник... Вообще, в травмпункте Охмадета мы за этот месяц стали просто постоянными посетителями... В результате так до конца и не развеянных подозрений на компрессионный перелом какого-то-там позвонка, Ленка выгребает несколько недель постельного режима, а я начинаю понимать, что из всех возможных бед и огорчений нашей жизни кризис типа "млин, сентябрь кончается, а я до сих пор не на рыбалке!" есть далеко не самым страшным горем... На какое-то время это помогло. В принципе, "постельный" режим девятилетней лоботряски сам по себе не может считаться достаточным поводом для отмены мероприятия. Тем более, похоже, все с ней нормально. Беру билеты. На радостях - ночью перебираю удочки, позволив себе окунуться в предпраздничную атмосферу. Оказалось, несколько преждевременно. День до отъезда - у средней, Катьки, конкретная температура плюс горло. Оп-па. Шок, диапазон чувств от злобной решимости куда-то "прорваться", до пойти и прям щас повеситься - назло тем силам, которые вот так, внаглую, НЕ ПУСКАЮТ... В какой-то момент - отстраненное понимание того, что в запасе есть еще младшая, трех месяцев отроду, и любая попытка "силового прорыва" все одно будет легко остановлена средней тяжести отитом... НЕ СТОИТ ОНО ТОГО. Нахрен такая рыбалка, с больными детьми и невыспавшейся женой, их в гордом одиночестве разгребающей... Прости, Господи. Да будет воля твоя как на небе, так и на земли...

 

Хм. Похоже, в очередной раз от меня требовалось именно не геройское преодоление чего-то там, а всего лишь осознание этой нехитрой истины, под разными соусами много раз уж подававшейся в специальной, равно как и художественной литературе. Не все зависит от тебя. Судьба тебя ведет, и на этом пути подает маяки; не понимаешь маяки - дает пенделей; пенделя не помогают - привалит чем-нибудь тяжелым, и туда тебе, дураку, и дорога. Что интересно, не так уж важно, КУДА ты идешь, но намного важнее, КАКИМ ты туда идешь. Так вот, пройти свой Путь, сохраняя внутреннее спокойствие и с достоинством неся на этом Пути морду своего лица - это таки зависит только от тебя...

 

Короче, стоило мне дойти до состояния философичного пофигу, в клерикальной литературе издевательски именующегося "смирением", как Катькина температура чудесным образом рассосалась буквально за пару часов, горло исцелилось с одной дозы люголя, и в субботу я вдруг осознал, что таки можно и ехать на эту рыбалку! На прыжки до потолка силы уже не было, да и времени тоже - в срочных планах пробежка по базару, чтоб семье было что хоть пожрать без меня, быстрый сбор по принципу "на что глаз упал" (хоть удочки были заранее собраны, и то ладно), и закупка опарышей на Бухаре. Туда пришлось ехать уже с вещами.

 

На бухаре, вдохнув воздуху свободы, как водится, я "поплыл": зачем-то кинулся скупать какие-то поводки и карабинчики, вещи нужные, но далеко не обязательные и вряд ли могущие на что-то глобально повлиять, но как-то незаметно урезавшие и без того скудный "бюджет" поездки до размеров НЗ. Долго перебирал опарышей, и в конце концов, расплатившись, забыл их у продавца. Зайдя в метро, поймал себя на какой-то нессобразности: что-то было НЕ ТАК. Уже заходя в вагон, краешком угасающего сознания понял, ЧТО ИМЕННО: руки были подозрительно ПУСТЫМИ, в то время как совсем недавно операция раскрытия кошелька, вкидания жетона и т.д. вызывала чисто технические проблемы... Ага. Удочки. ГДЕ МОИ УДОЧКИ?... Которыми я, помнится, совсем недавно цеплялся за все подряд, лунатически блуждая по базару. Задний ход. Хрен с теми удочками, но спининга жалко. Пробежка по базару дает свои плоды - удочки так и стоят, прислоненные к какому-то из меланхолично созерцавшихся мною прилавков... Фуххх. Выходя с базара, радую продавца, стебавшегося надо мной 5 минут назад - опарыши то фигня, я вон за предыдущим прилавком УДОЧКИ забыл... Жизнерадостный гогот мужиков сопровождает меня ад жо дверей метро и позволяет хоть чуть-чуть собраться. Ладно, маяк понят. Пиву в поезде отказать, до праздника еще нужно ДОЕХАТЬ.

 

Доехать - вообще-то, нетривиальная задача. Путь для меня нов и неизведан, на автопилот надеяться не приходится. Кстати, "Принимающая сторона" - Игорь, надыбавший в инете что-то из моих опусов, и слово за слово, пригласивший к себе под Шостку на рыбалку. Я и видел-то его мельком один раз, что с моей памятью на лица тоже чревато. Вообще, мир тесен - оказывается, я хорошо знаю его сестру, вместе учились. Обнаруживаю, что в мобилке на счету буквально считанные копейки, позволяющие, в случае чего, сделать Последний Звонок Другу, после чего сей агрегат будет для меня работать только на прием... К чему бы это? Ладненько, пива не пьем, глаз не смыкаем, на остановках не выходим...

Впрочем, никакой засады в дороге на этот раз не приключилось, и стыковка прошла нормально.

 

 

 

День Первый. Гнев Природы.

 

Мы в воде ледяной не плачем...
(с) Машина Времени

 

В наших планах - ранний, затемно, отъезд вдвоем на мотоцикле Игоря. Перебираем вещи, в спешке захваченные мною в дорогу. Чтобы облегчить ношу мотоциклу, что-то неплохо бы сбросить... Мой кандидат №1 - герметичный прорезиненный костюм хим.защиты - куртка плюс штаны, плавно переходящие в сапоги: увесистый, хотя и довольно компактный девайс, мечта героя-чернобыльца. Как ни странно, Игорь уважительно цокает языком и выкидывать скафандр не советует. Как и вообще что-то из теплых вещей, каковые усугубляет еще и старой, но зело могучей полярной курткой когда-то ярко красного цвета (как я понимаю, призванного облегчать работу спасателям). Ого... Ночевка под снегом в наши планы вроде бы не входит?... Взамен он недобро косится на мои удочки, каковые почитает там, куда мы едем, ненужной игрушкой... Удочки мне удалось отстоять, в конце концов сколько их там, тех удочек - но я испытал первый укол какого-то предчувствия.

 

Докантовавшись на грани сна и реальности часов до трех утра (несколько ночей перед этой рыбалкой для меня выдалось довольно бессоными), мы загрузились на мотоцикл и поехали... Увы, буквально сразу же по выезде из Шостки мотоцикл показал норов - начисто отказываясь тянуть. Боливар не вынесет двоих?... Игорь, останавливаясь под каждым фонарем, крутит что-то в карбюраторе, и наконец выносит приговор: нужно сбрасывать балласт, то бишь сажать меня в рейсовый автобус. Который, к счастью ходит, но... часа через два. Хм. У меня возникают серьезные сомнения в собственной фартовости. Возвращаемся в Шостку, благо отъехали недалеко, и коротаем время на пустой остановке. Хотя, грех жаловаться, автобус таки пришел, загрузился я в него нормально и доехал без приключений и даже с большим комфортом, чем сулила мне раскоряченная поза на заднем сиденье мотоцикла с рюкзаком на спине. В чистом поле встречаю рассвет из окна автобуса. Величественное зрелище, но... Задумывалось, что мы встретим его уже на водоеме.

 

От села до базы еще километра 4-5 лесом. Игорь уже ждет. Мотоцикл, пыхтя, брыкаясь и буксуя, пару раз просто-таки выбросив нас из седла, все-таки как-то добирается до базы. Место мне нравится с первого взгляда. Никаких попсовых домиков с карусельками для детишек, суровая охотничья заимка. Хоз.двор, кухня, дом хозяина и хата для приезжих - с несколькими комнатами и общим обеденным залом, в котором стоят деревянные столы с лавками, а по стенам - правила охоты и рыболовства и изумительно исполненные чучела...

Делает кто-то из местных умельцев, заказы принимаются: кому надо - пишите, сделает. Звери - как живые, не просто стоит, как плюшевый заяц, а передано движение. Впечатляет, надо сказать. Поодаль от жилых помещений - цинковый стол для разделки трофеев. Продуманно. Размер стола позволяет, при необходимости, освежевать мамонта. Главное - лес. Воздух. Вдруг накатывает нереальное счастье от того, что я все-таки здесь оказался.

 

Бросаем вещи, наскоро перекус, и двигаем на водоем. В программе - побыстрей наловить живцов, и - вперед, на щуку! Под каким-то кустом вполне прилично, как по мне, поклевывает плотва и голавлик - десяток-полтора уж точно есть, но Игорь недоволен. Во-первых, ему мало (!?), во-вторых, живцы мелковаты (!!???)... Кгхм. Погода портится, то и дело срывается на дождь. Игорь откуда-то достает еще одну лодчонку - маленькую, раскладную - и двигает искать правильных живцов. Найдя клевое место, зовет меня. Долго упираюсь (как по мне да по такой погоде, то клев и здесь вполне неплох), но таки передвигаюсь к нему. Оп-па. Таки да. Стая бешеной плотвы. Так называемые "живцы" берут влет, глубоко заглатывая крючок, гнут малявочницу так, что возникает сильное желание схватить подсачек...

 

В азарте не замечаю, что дождь льет, фактически, непрерывно. Как-то постепенно вся напяленная одежда пропитывается водой. Колотит конкретная дрожь. Понимаю буквальный смысл словосочетания "пробирает до костей" - ветер, по-осеннему злой и беспощадный. Приходит запоздалое понимание мудрости прорезиненного костюма хим.защиты: ладно б его у меня не было, но ведь он у меня ЕСТЬ, доперся аж сюда, и лежит где-то на базе, мертвым грузом... Вместе, кстати, с запасами согревающего... Блин, а ведь погода на воскресенье сюрпризом-то не была ни в коей мере - что-то подобное, при чем именно на этот день, предсказывали все синоптики. Что ж. На войне, как на войне. Отступать некуда. Бегство с водоема было бы в этих условиях позорной капитуляцией человека перед силами природы. В конце концов, знал, на что шел.

 

... Уфф, каков экстрим! Термос я, кстати, вообще не брал - а жаль! Поводки периодически цепляются за подводные ветки, обрываются. Задубевшие пальцы справляются с привязыванием новых крючков с ловкостью, достойной протеза Джона Сильвера. Халтурно привязанные поводки уходят просто под весом очередной рыбешки, все опять сначала... В конце концов, не столько с помощью пальцев, как телекинеза и какой-то матери, удается более-менее надежно присобачить очередной поводок несусветно уродливым узлом с участием перепутавшихся вокруг основной лески грузил. Впрочем, здешняя плотва, похоже, готова простить все, что угодно. Жрет взаглот, при чем простую, как угол дома, запаренную в термосе пшеницу. Кстати, я проперся с этой наживки. Геройски закупленные опарыши наглотались льющей отовсюду воды и закисли прямо на глазах (к тому же, насаживать их, визжащих и извивающихся - нетривиальное занятие даже в нормальных условиях, а уж сейчас...) Мастырка, которую я раньше считал идеальной по практичности наживкой, размокает в руках, и шарик из нее вылепить одеревеневшими пальцамине удается никак... Про так и не сваренную перловку я вообще молчу. Пшеница же не теряет своих эксплуатационных характеристик даже лежа в луже, надевается одним сколь угодно корявым движением и надежно держится на крючке за жесткую шкурку. Век живи - век учись.

 

Вдруг Игорь решает, что живцов нам, пожалуй, хватит. Пока. На первое время. Гляжу в ведро - мдасс, из Прохоровки я б с таким уловом возвращался бы с высоко поднятой головой! Игорь моего восторга не разделяет - живцы как живцы... ПЛОТВУ, если приспичит, он ловит в другом месте - там она самая МАЛЕНЬКАЯ примерно такая, как тут - самая большая. Блин. Мне уже страшно... Наглые морды больше ладони ростом, которые моя удочка отказывается по воздуху в лодку поднимать - это, оказывается, "мелкая плотва"?... Не, я конечно ВИДЕЛ плотву и побольше, но чтоб вот ТАК, поплавочной удочкой... Мечта идиота.

 

Выгружаемся на берег, у Игоря есть чудо-примус: маленький складной агрегат, вполне способный, как оказалось, закипятить кружку воды больше себя ростом. Каков рулез. Дождь стихает, но ветер усиливается. То, что я весь промок сверху - это еще пол-беды! Меня угораздило как-то еще и в лужу присесть, так что штаны у меня теперь мокрые со ВСЕХ сторон. И если сверху у меня, хоть и мокрая, целая коллекция Дольче-Габбана, то джинсы - одни и продуваются НАСКВОЗЬ.

 

... Мокрая колбаса прожевывается как-то сама, самопроизвольными движениями зубов. Столь же рефлекторно заглатывается. Горячий кофе стекает по пищеводу, оставляя за собой узкую полоску размороженной изнутри плоти. Ненадолго. Но все равно приятно. Увы, до промерзшей до костей задницы тепло не доходит. Алчно гляжу на примус, примеряясь, как бы так усесться сверху над огоньком хоть бы на пару секунд. Увы, топология берега и гибкость моих членов таковы, что результатом подобной камасутры может быть только призовое купание... Весла, из обычной трудовой повинности, вдруг превращаются в согревающий приз. Хочется плыть и плыть, далеко-далеко. И быстро-быстро.

 

... Кружки - это, если кто не в курсе, такой пенопластовый девайс, на него, как на катушку, намотана леска. На конце - грузок и живец. Ему отпущено сколько-то, сообразно глубине водоема, длины лески. Эта конструкция плавает, влекомая ветром, течением и самим живцом, а если схватит щука - она это дело переворачивает, сматывает остальную леску (на глазах изумленной публики кружок при этом переворачивается красной стороной вверх и потешно дергается), и спокойно заглатывает добычу. Наша задача - эти кружки расставить и затем пасти: вытаскивая из кустов заплывших живцов, заменяя тех, кто уже нагулялся, ну и, ясен пень, снимая щук. Спининг, оно конечно, как бы, спортивнее и веселее, но кружков в один момент может плавать и несколько, а блесна в работе только одна. Хвастаюсь перед Игорем обновой - кулсредством для хранения улова: шнурок, к нему присобачено штук пять крюков, каковые можно продевать щукам в жабры и пускать плавать возле лодки или берега. Тогда они долго не портятся, и вообще... Стильно. Игорю система не нравится. Таскать за собой, под лодкой, гирлянду щук? Чтоб они путались в весла, в леску от кружков, и т.д.?... Логично, вообще-то. А насчет "испортятся" - жабры вырвал, и ок. Еще летом надо извращаться, а сейчас-то зачем себе жизнь усложнять. Мы и так в эпицентре природного холодильника. А рыбу мы будем складывать... в мешок. Обычный, простой мешок из-под сахара. Вернее, в ДВА мешка. Мало ли что... А веревка с пятью крюками - это так, баловство и, в конце концов, неоправданный пессимизм...

 

С кружками я и сам знаком, и что-то на них даже как-то лавливал. Да и сейчас притащил с собой пару, купленных давным-давно на Бухаре, да так и не опробованных. Девайсы Игоря, на мой эстетский взгляд, выглядят коряво и ненадежно: покоцанный, обкусанный пенопласт; какие-то куцые колышки в качестве осевых ; корявая, крученая-перекрученная, вся в узлах, негнущаяся леска эпохи моего детства, диаметром 0.6-0.8 мм, на которой в качестве грузков намертво закреплены какие-то свинцовые огрызки... Эх, не так мне виделось супероружие мастера, совсем не так... В этой куче хлама мои продукты рыболовно-технической мысли явно выделяются, и выглядят, как... Да как пара пижонов в парадке посреди строя вернувшихся с задания ветеранов спецназа... Кгхм...

 

Сходу Игорь меня разочаровывает тем, что, оказывается, рекомендованное в литературе хитрое крепление живца за спину вблизи "центра тяжести", пониже спинного плавника - мало того, что калечит рыбу, но еще и туфта полная в плане надежности: щука с разгону хватает живца как придется, обычно - поперек, за середину. Затем, отплыв в тихий уголок, так или иначе разворачивает добычу головой вперед и заглатывает. При этом крючок поперек спины - если, конечно, она не засеклась сходу - просто повод заподозрить неладное, выплюнуть каку и свалить. Игорь же снимает двойник с петли поводка, продевает поводок через жабры в рот живцу, и надевает крючок назад. Торчащий изо рта живца остриями назад двойник деликатному процессу заглатывания не мешает никак, зато "срабатывает" при попытке вытянуть уже заглоченного живца в противоположную сторону. Не говоря уж о невозможности случайно оторваться...

 

Пока я где-то грелся в движении (впрочем, безуспешно), у Игоря ушла первая щука - по его словам, довольно крупная, кило на 4. Жаль. Грузимся в одну лодку, хочу участвовать в процессе лично. Кругом видны кружки Игоря - частью белые, частью уже перевернутые. Мне не терпится бежать снимать улов - низзя. То, что там висит, уже никуда не денется, если УЖЕ заглотило, но очень даже денется, если поспешить! Пока повытаскиваем из кустов унесенных ветром, поменяем полудохлых живцов и т.п. Че снастям простаивать. Действительно, такими темпами ведро живцов - это не так и много... Наконец - волнительный момент! в руках Игоря - леска, на другом конце которой явно что-то дергается злое и зубастое. Попутно вырисовывается преимущество старой, советской, дубовой толстой лески перед модным и дорогущим шнуром: леска НЕ РЕЖЕТ РУКИ. К тому же не путается, именно ввиду своей толщины и дубовости. А щуке, оказывается, пофигу... Рыба показывается около борта, азартно шурую в воде подсакой. Да, тоже, оказывается, есть специфика - с удочки или спининга подстроиться под рыбу значительно легче, чем с рук. Ничего, как-то справились! Щучка, пожалуй, поменьше килограмма, но все одно очень симпатичная. Жабры вырвать, и в мешок. Праздновать и любоваться некогда, фотосессия откладывается. Время жатвы.

 

Следующая щука уходит - мои попытки подстроиться лодкой под рыбу, посовать подсаку ей в морду и вообще как-то участвовать в процессе явно не соотносятся с движениями рыбы и Игоря, она идет под лодку, туда-сюда, ушла. Мдасс. Похоже, лучше бы мне совершать только те действия, в смысле которых я уверен... Впрочем, Игорь не сильно и переживает - какая-то часть щук сходит и у него, срывается еще до выхода на дистанцию подсачека, не говоря о тех, кто перевернул кружок, погрыз живца и ушел еще до нашего появления... Что делать - часть процесса. Запланированные потери. Если все делать правильно - их можно минимизировать, но не избежать. Потому и слезы лить нечего. Стараюсь все делать правильно. Т.е., доставить Игоря к очередному кружку, погасить движение лодки, убрать весла и не суетиться под руку. Забываю даже про лежащий в кармане фотоаппарат... Все-таки, никогда не стать мне истинным фотоманьяком! Настоящий фотограф, видя, как товарищ тащит рыбу, схватится за фотык, а не за подсаку, и еще будет крутить лодку под более удачное освещение, просить потаскать рыбу чуть правее, чтоб лучше скадрироваться, и делать прочие дикости, недоступные пониманию нормального человека...

 

Вечереет. Дождя уже нет, но я по-прежнему мокрый и промерзший. Разделяемся снова - мне ну очень хочется пошвырять-таки спининг. Хотя бы чтоб согреться. Рассекаем по плесу, как Тирпиц с Принцем Ойгеном по Атлантике. Принц Ойген - это, надо понимать, я :) Хотя тоннаж у моего судна раза в два больше :) От военно-морских аналогий отвлекает удар - из глубины, как зеленая субмарина, вываливает приличная щука, из пасти которой торчит мой виброхвост! Оп-па! Ходи сюда! Наученный прохоровским опытом, затаскивать брыкающуюся дуру в лодку на леске не рискую. Судорожно вцепившись обледенелыми пальцами в спининг, пытаюсь подхватить подсаку... В конце концов как-то разруляюсь, щука в лодке. Да уж, навык загребания рыбы в подсаку мне еще точить и точить - ну да не так часто он мне был нужен, как хотелось бы... Фуххх. Как бы то ни было - экая красавица! Вроде как даже самая крупная за сегодня, больше килограммма, похоже. Зубами щелкает, вцепилась правильно - одинарным крючком за верхнюю челюсть... По телу бальзамом гуляет адреналин, я с удивлением замечаю, что вроде даже согрелся. Впервые за этот день. Ты ба - даже многострадальные джинсы вроде высохли! Вот это я понимаю, гормональный стресс...

 

Рулю к берегу, там уже стоит на приколе собравший кружки Тирпиц... Игорь тоже скорее рыбак, чем фотограф - пока я тащил щуку, сфотать меня так и не успел, зато советами осыпал с ног до головы! Ну и ладно, теперь зато оторвемся... Закат. В небе творится что-то несусветное - сплошные дождевые тучи, висевшие целый день, как-то расходятся, и садящееся за Десну солнце красит их вдогонку какими-то нереальными цветами. Которые к тому же меняются прямо на глазах. Если б я был поэт, я б наверное сказал, что где-то здесь, очень близко, находится абсолютное Счастье - вдруг, вырвавшись, с мясом буквально вырвав себя из Города, сидеть на берегу реки и фотографировать Закат, а рядом кучка пойманных щук, а одну из них ты только что выволок своими руками, которые еще дрожат после этого, и тишина кругом, которая сама по себе - Музыка... Но я не поэт. Я - прозаик-реалист с злобносатирическим уклоном, и потому честно скажу, что воплощением понятия Абсолютного Счастья в тот момент для меня было - согреть, наконец, свою промозглую мокрую задницу, а вот до этого Счастья нам было как раз еще очень далеко... Примерно как до Базы, до рюкзака с сухими штанами...

Темнеет, плывем на базу. Вдруг понимаю, что на берегу забыл спининг... Во всяком случае, в лодке его нет. Что за блин - второй раз за сегодня!!! Первый раз - днем; ладно, Игорь проплывал, подобрал, я его пошвырял, поймал щуку, вылез со спинингом зачем-то на берег и на том же месте опять забыл... Орудие производства! Ладно, согласен, кружки как средства производства, может, и покруче будут, но спининг - это ж все одно, святое... Табельное оружие, можно сказать. Как шашка козаку... млин, как стыдно. Совсем плох стал. А если еще вспомнить, как всю связку удочек с этим спинингом во главе на базаре у метро Днепр забывал... Неспроста это, ох, неспроста...

 

 

База. Сухие, теплые-теплые Спортивные Штаны и Свитер. Бальзам вовнутрь. Опустошение какое-то, что-то "по нулям", еще б понять, что. Чувство долга к собственноручно пойманной на спининг Щуке гонит меня наружу, к цинковому столу. Игорь что-то бурчит насчет того, что чистить рыбу ножом - это профанация, у него для этого специальная терка есть, но знакомство с новыми техническими средствами оставляю на следующий раз... Оприходованную в конце концов щуку любовно заворачиваю и упаковываю в морозильник. Что бы дальше ни случилось - она уже будет Олицетворять. Этот сезон прожит УЖЕ не зря. Оприходовать как следует остальное - сил нет. Игорь сваливает улов в ведро и грузит в холодильник.

 

На базу приехали егеря. Притащили пойманного браконьера - промышлял электроудочкой. Отметелили его, оформили, долго и душевно кололи сдать подельников. Как я понял, выпасали они этих "рыбачков" долго и упорно, по наводкам местного населения, и вот таки выпасли. Уважаю мужиков - все-таки, кто-то еще в этой стране не только ворует или водку глушит, но и делает то, что должен делать, даже в такой эфемерной и неприбыльной отрасли, как "Охрана Природы". Придурку, оказывается, светит теперь посидеть пару лет или штраф от 10 штук... Поделом. Ненавижу.

 

На сон грядущий выпили немного с местным боссом, Сергеем. Такой себе лесовик, живет себе тут, хозяйничает на базе. Тоже, кстати, очень интересный тип. Такой какой-то... Цельный. Непохоже, чтобы он был загнан в эту глушь волею обстоятельств, или не смог прорваться, найти свое место в том, что принято называть "нормальной жизнью": ну там, семья, дом, работа нормальная... По-моему, мог бы. Вроде даже пробовал когда-то. Но - НЕ ЗАХОТЕЛ. Там, в этой "нормальной жизни", нет этого Леса, этой Реки, воздуха, еще чего-то. Того, что, на самом деле, очень нужно - и мне, и Сергею, да и, пожалуй, многим другим... Но от чего многие люди отказываются, меняют на что-то другое, какие-то атрибуты этой "нормальной жизни", или, в лучшем случае, пытаются совмещать - судорожно, урывками, когда совсем невмоготу , вырываясь сюда и иногда сомневаясь - так какая же жизнь ПО-НАСТОЯЩЕМУ НОРМАЛЬНА?... Дай Бог, чтоб мы все и всегда могли выбрать свой Путь, и найти на этом пути то, что нам действительно НУЖНО, да еще и не жалеть о том, что пришлось оставить на обочине...

Много пить нельзя - уплываю на ходу и без спиртного. Уже, мля, в философию потянуло. Согрелись, и ладно. Спать.

 

 

День Второй. За туманом.

 

No matter what we get out of this
I know we'll never forget
Smoke on the water, fire in the sky
(c) Deep Purple

 

 

Утро. Кофе, вперед. Выплываем на реку еще затемно. Прохладно, но пока протаскиваем лодку волоком через узенькую протоку, согреваемся. Главное, дождя нет, и вообще, дальше прогноз благоприятен. Вдыхаем рассветную тишину. Трава, цветы, вполне себе еще летнее разнотравье плотно пересыпано росой вперемежку с инеем. От воды валит пар. Или туман... Вообще, сложный вопрос - сколько нужно пара, чтоб считать его туманом. Или как он должен себя вести... Туман - это, типа, должно быть везде, а пар - это то, что конкретно валит от воды. А как высоко нужно подняться Пару (Туману), чтобы считаться низко летящим Облаком?... Ладно, проехали.

 

 

Прямо за рекой висит полная луна, под нею на дереве сидит пара больших и очень серьезных птиц... С другой стороны горизонт... даже не розовеет, а наливаются каким-то разноцветьем висящие вдалеке остатки вчерашних облаков. Где-то там взойдет Солнце. Вдалеке отчетливо намечается еще одна протока - исключительно благодаря густым облакам пара, клубящимся над невидимым отсюда руслом... То, что вокруг - ведь ничего вроде бы не происходит особенного, солнце себе встает, птицы сидят, луна висит, вода течет и исходит туманом... - но оно как бы вливается в тебя, заполняет какую-то непонятно как и когда появившуюся внутри тебя пустоту, заряжает какие-то аккумуляторы, и ты вдруг понимаешь, что какое-то время сможешь еще функционировать и мигать своими лампочками...

 

Идем вверх, я на веслах, Игорь собирает пропущенные с вечера кружки. На некоторых - щуки. Встает солнце, просвечивает туман, но туману это как будто бы пофигу. Он будет висеть еще долго. Доходим до места вчерашней стоянки. Там, в кустах, валяется лодка Игоря, тут же - ага! - мой спининг. Фухх. А то аж как-то неудобно было. Он мне - щуку буквально с пятого заброса, а я его на берегу забываю... Сразу пытаюсь пошвырять любимую цяцьку, но Игорь торопит. Надо срочно двигать за живцом, чтоб накрыть благодатную утреннюю пору. Некогда баловством заниматься. Каждый мой заброс - это непойманный в это время живец, а примерно пять-семь живцов, плавающих на кружках - верная щука... Логично. Двигаю за живцом, Игорь остается искать в тумане оставшиеся кружки.

 

Прямо по курсу вдруг вижу, как мирно доселе лежавший, хоть и красным вверх, кружок вдруг начинает выписывать немыслимые кренделя, уходит целиком под воду - ого!, всплывает и лихо прет наперерез моей лодке. Такого я стерпеть не могу, хватаю проносящийся мимо девайс, подволакиваю к борту щучку. Увы, не ожидаемый бешеный крокодил, а гос.стандарт, грамм на 800, поводок уходит в пасть - да, таки давно заглотила. Видать, шугонулась проплывающей лодки и пошла вышивать. Игорь далеко, ну да зачем тут подсака... Смело затаскиваю щуку в лодку, гордо демонстрирую Игорю. Хм... Не слышу аплодисментов - вроде орет что-то недовольное... Странно. Я ж издали видел явно давно перевернутый кружок, на леске этой можно хоть трактор в лодку затащить... Какой смысл давать дуре гонять по водоему, а потом выковыривать из кустов, или того лучше - снимет проезжающий мужичок, пока у Игоря руки дойдут за ней заехать... Ладно. Гордый собою, еду за живцом.

 

Сегодня я уже научен горьким опытом - вместо "малявочницы" взял на плотву штатную пятиметровку. Тем не менее, буквально первая же плотвичка гнет удочку в дугу, вываливает золотистый бок - грамм 400 рыбешка, не меньше - и... рвет поводок. Бррр. Видать, заплыла с тех мест, где Игорь Плотву ловит, а не живцов... Ладно, крупновата была для живца, все одно. Хотя... Как Игорь рассказывал, ему тут уже взявшую на кружок щуку на 2.5 кг кто-то пытался в качестве живца покушать - след от зубов остался, чуть не в пол-щуки расстояние меж рядами, сантиметров в 30, выходит... - ТАКОМУ крокодилу вся наша плотва действительно на один зуб... Ладно. Дальше идут штатные живцы, в районе ладошки - тоже, конечно, удочку гнут, и в других местах считались бы сами по себе достойным уловом... Но, блин, хватают же ж, как ерши - взаглот, на лету, я к такой плотве не привыкший... Даже прошлый раз, последний выезд в Прохоровку - клевали хорошо, часто, но все-таки как плотва, а не как стая взбесившихся пираний! Ощущение дежа-вю, правда, присутствует... Порылся в памяти - нашел, откуда: Тампере-2002, озеро Вилкинсаари, бешеные финские голавли и подлещики, так же не дававшие поплавку выровняться и бравшие именно как пираньи, а не как подлещики. То же ощущение нереальности, недоумения, переходящего в пресыщение. Впрочем, до пресыщения не доходит - постоянно поводки цепляются за коряжки и ветки, не столько ловлю, сколько привязываю новый крючок. Шо делать. Эта плотва тут потому и роится так, что на дне завалы.

 

Подъезжает Игорь, кружеки уже расставил, так что тоже, пока прет, участвует в добыче живца. Видит мою леску - приходит в ужас: у него поводок толще, чем у меня - основная. Так что часть из тех веток, об которые я рвусь, он поднимает наверх, или крючок разгибает. Не говоря уж о том, чтоб ее рыбой оторвать... Да я и сам знаю все преимущества толстой лески, но мне и в голову не приходило, что плотва МОЖЕТ ТАК клевать! У нас-то она прошенная, балованная. Вокруг грузка пару узлов завяжется - клевать не будет, не говоря уж чтоб крючок поставить такой, как у Игоря. Мне на такого же размера плотву и моя-то Кобра №10 иногда крупноватой казалась - и не в том дело, что в рот не влезет, а в том, что не возьмет. Мурыжит-мурыжит и бросит. А тут - пофигу... Проверил, правда - на торчащее жало и здесь не бросается, зато стоит как угодно, косо-криво, это жало пшеницей прикрыть - и достаешь эту кобру-десятку из горла зевником. Маньячество. Что, ее здесь, бедную рыбку, совсем не кормят?...

 

Игорь объясняет, в чем я не прав со щукой: оказывается, если тянуть ее на леске по воздуху, или того краше - поднимать в лодке, то есть неслабая вероятность таки вырвать живца из брюха. Пусть бы лучше в кусты залезла. Одно дело - как я спинингом их беру, когда крючок пасть пробивает - даже одинарный, все одно, торчит так, что если не оборвется леска, то поднимай. Другое дело -заглоченный живец. За что там эти крючки в желудке вцепились - еще неизвестно, но костей там точно нет. Часто просто "выворачивается" весь желудок. Под весом рыбы. Чем крупнее щука - тем страшнее поднимать ее за заглоченного живца. Да, щуке оно тоже не особо приятно - жить с желудком наружу. Но от тебя она уйдет. Чтобы сдохнуть на свободе. И уходили. Неоднократно, в основном от таких пижонов, как я, геройски тянувших на леске в лодку то, что можно чуть позже загрести подсакой. Мдаа, век живи - век учись. Вспоминается старая армейская мудрость - любой героизм обязательно есть прямым следствием чьей-то дурости...

 

Гляжу - похоже, по плотве все-таки у меня перед Игорем преимущество: и сходов явно поменьше, и берет чаще... Или это просто клев стихает, и плотва начинает вести себя менее нагло?... Уж если прийдется уговаривать ее - тут у меня в этом дурном деле опыта всяко не меньше, а снасть потоньше... Впрочем, Игорю и того, что успели набрать, уже должно хватать - отправляется ставить живцов...

 

Пытаюсь осмыслить, чем мой подход к рыбалке отличается от того, что делает Игорь. Он, конечно, профессионал почти :) - какой-то ресторан рыбой снабжает, на полном серьезе, у него реально рыбалка окупается. Что для меня утопия полнейшая. Но ведь не формулировать же так, что типа я романтик, ловлю для удовольствия, а он, прагматик, во главу угла результат ставит... Уж кто-кто, а я прелесть процесса достижения результата вполне себе представляю. И наловить рыбы больше всех всеми имеющимися в распоряжении методами - да завсегда готов, и это вполне само по себе удовольствие, и не из маленьких. Однако ж вот оно как! Я, со своим спинингом, смотрюсь среди Игоревых кружков как эдакий Дон Кихот Ламанчский, Рыцарь Печального Образа, рядом с батальоном регулярной армии, отрабатывающим боевое взаимодействие. Рассекаешь по водоему, вызывая на честный поединок шальную случайную щуку. В то время как на самом деле есть вполне конкретные, проверенные места и способы, как эту щуку поймать. И ловить в других местах и другими способами - заведомо проигрывать, тратить время, размениваться на мелочи. Лузерство, короче. Он их здесь лавливал и спинингом, и теперь точно может сказать, что кружками на этом плесе наловишь на порядок больше. Десятки, да наверное уже сотни щук, выловленные Игорем в этих краях, обретают неумолимую силу статистики. Свойственные каждому рыбаку ужимки, особенности строения снасти, прочие мелочи, которые рассматриваются обычно как некие суеверия, причуды, в лучшем случае - умозрительные построения, тут уже имеют авторитет Боевого Устава. Каждая строчка которого, как известно, омыта кровью идиотов, которые делали НЕ ТАК... Можно, пожалуй, констатировать, что в значительной мере "романтика", ловля "для удовольствия" и тому подобные заморочки - это всего лишь внутреннее оправдание дилетантства. Как, наверное, и во многих других областях.

 

Вытягиваю плотвицу, у которой изо рта тянется леска. Таки, похоже, это мой вчерашний поводок! Точно, крючок мой, леска моя, узел, похоже, развязался. Ну да, пару поводков у меня ж вчера рыбы утащили, когда я мерзлыми руками никак привязать нормально не мог! Не, но какова дура - на том же месте, тот же крючок, на той же леске, на ту же пшеницу - еще раз схватить на следующий же день?... Я, вообще, был о плотве лучшего мнения. Может, переоцениваю я рыбий интеллект? Наверное, рыбы, как люди - всякие бывают. Под Киевом дур давно повыловили, да несколько поколений подряд их истребляют, а тут, в глубинке - еще встречаются... Оборвав об ветку очередной поводок, ставлю свежевыловленный.

 

Какая-то гадость с завидной периодичностью лупит по воде в одном и том же месте метрах в 15 от меня, выгоняет стаи плотвы буквально на противоположный берег. Туда бы кружок поставить! Или хоть живца с удочки подпустить... Катушечную удочку, с которой как раз и можно бы это сделать, я сегодня в лодку не брал. Понемногу проникаясь Игоревой логикой - зачем всякая ерунда будет путаться в лодке и мешать ловить реальную плотву, ради иллюзорной попытки поймать экзотичным образом что-то с помощью дальнего заброса. И что-то в этой логике таки есть - действительно, в лодке намного уютнее управляться, не цепляясь постоянно за лишние дрючки из моего "Универсального выездного комплекта". Но... Как же ж все-таки интересно, что ж там хлюпает так нагло! Для щуки - больно активно, для окуня - крупновато... Ладно. Норму по живцу сделаем - может, поглядим.

 

... Вечер. Чистое, ясное небо, совсем не такое фотогеничное, как вчера. Собираем с кружков остатки щук, снаряжаем кружки в ночное плаванье. Часть живцов оставляем на утро, плавать в садке, чтоб сразу запустить завтра. Кинув спининг буквально пару раз, двигаю чистить рыбу, пока не стемнело. Рыбочистка системы "Терка" - таки рулит. Действительно, чуть-чуть приспособиться - и на щуку тратится в несколько раз меньше времени, чем ножом. А если правда, что скажем судака или окуня этот девайс скребет с такой же скоростью - то вообще... Каким идиотом я был, что столько лет не прислушивался к голосу научно-технической мысли! Попутно упражняюсь рвать щуке жабры, не сорвав при этом пальцы, вскрывать брюхо одним движением, и.т.д. - я-то думал, что рыбу чистить умею неплохо, но Игорь все эти операции выполняет минимум вдвое быстрее. Такую же зависть я испытывал когда-то к мужику на кафедре, который, положив две руки на клаву, набирал текст чтоб не быстрей, чем я его читаю, или к посудомойке в кафе - одно движение, и тарелка чистая... Это сколько ж человеко-часов жизни можно сэкономить, если уметь делать некоторые вещи чуть быстрее, чем делаешь их сейчас! А еще ж гора плотвы - живец б\у, снятый с кружков. Его тоже хотя б попотрошить и засолить на тараньку, жалко ж добра! Плотву дочищаю уже в лодке, по дороге на базу, при свете звезд.

 

... По берегу бегает какой-то счастливый мужик. Даже не похоже, чтобы пьяный. Просто хочется ему с кем-то пообщаться, аж хвостом виляет. Вываливает на нас свою радость - сома поймал, на восемь килограмм! Аж подпрыгивая от распирающего его возбуждения, убегает куда-то дальше. Через пару минут, откуда-то издалека, счастливый, дурной вопль:
- НИФИГА СЕБЕ!!! ТУТ... ЖАБА УЖА ПОЙМАЛА!!!

 

Лодку со всеми вещами не тащим волоком через протоку к базе, а оставляем на берегу - вроде выходные закончились, случайные люди разъехались, затемно приплыли, затемно уплывем... Спининг забираю. Уж больно подозрительно мне его поведение последнее время. Не хотелось бы, чтоб и всю лодку с вещами водой унесло из-за того, что спинингу приспичило со мною почему-то расстаться.

 

На базе новые люди - четыре мужика (вернее, трое мужиков и паренек лет 14). Хавают в общей зале, водку пьют. Присоединяемся. Хотя, разве ж это "пьют". Бутылку водки так и не допили. Всем хочется сберечь силы на общение с Природой. Травим байки. Мужики - коллеги, спинингисты. Поймали за день четыре щуки, примерно как моя вчерашняя. Довольны, как слоны. Романтики, бугага. Натыкались в холодильнике на Игоревы ведра с рыбой, много думали. Так ото ж! Вообще-то, как по мне, по здешним местам, даже спинингом, если только его нормально кидать - то щука в день на нос все-таки как-то маловато. Мне -то на свою вчера 15 минут хватило. Может, они с берега шуруют?

 

Вдруг понимаю, что за сегодня вытащил единственную щуку, и то "неправильно" - ту самую, утром, на убегавший кружок. А то все - весла, да живцы. Грех жаловаться, конечно - я бы и намного дальше заехал, даже просто за этой Рекой, Закатом, Туманом, да чтоб одних таких "живцов", хоть и впятеро хуже клюющих, половить... Но все-таки есть какое-то чувство неудовлетворенности. Эх, надо будет завтра таки оторваться со спинингом - раззудись плечо, все дела... Все-таки, честно подсеченная, за пасть, щука на другом конце тонкой лески, со всеми своими рывками и свечками, которые ты гасишь добрым старым, согнувшимся в дугу спинингом - это не кружок, это совсем другие ощущения, другой адреналин... В крайнем случае, раскрутить бы Игоря на место с мегаплотвой. Эх, хочется приключениев, как бы чтоб ты его подсек и тащишь, а оно дергается и упирается... Хотя, конечно, хоть и нет в руках крепатуры от спининга, но есть какое-то чувство гордости и сопричастности: все-таки в тех ведрах щук, не влезающих в холодильник, есть частица и моего труда! Радость можно получать не только от личного героизма, но и от общего успеха - от того, что внес свой посильный вклад, своими живцами, так сказать, приближал Победу... С этими противоречивыми чувствами и засыпаю.

 

 

День третий. Стратегия Победы.

 

Мы тут сильно отстали от жизни, дружище...
Сейчас рулят танковые клинья и ковровое бомбометание!
(с) Сарумян

 

Хм... Снова просыпаюсь затемно, сам, за пару минут до трели мобильника. Да уж, неистребимы возможности человеческого организма. Кто б мне рассказал, сколько часов в день можно спать и при том нормально себя чувствовать и добровольно вставать - не поверил бы...

 

Сегодня - уезжать. Так как мотоцикл нас двоих, да еще с рыбой, явно не потянет - нужно строиться на автобус, тут бегают, часа в четыре последний. То есть, времени у нас максимум до обеда. Еще ж и собраться... Грызет осознание того, что этот рассвет на водоеме, этот туман - скорее всего, последний для меня в отчетном году. Чувства резко обостряются...

 

Игорь шурует кружки. Меня, как водится - за живцами. Попытки пошвырять по дороге спининг и прочее баловство - пресекаются. Времени мало, живцов не хватает! Хм. Дисциплинка, однако. А шо делать? Хотел поглядеть, как ловят щук мешками - вот, так и ловят. Отработанная технология, координация усилий. Каждый должен знать свой маневр и место в строю...

 

Подваливает какой-то мужик, стоит на берегу по соседству. Он ночью шуровал сетку, повылавливал чуть ли не половину наших кружков. Браконьер хренов. Еще и порезал поводки - чтоб не выпутывать, видать. Типа, извиняется. Еще и "рыбу вашу" вернуть обещает. Оказывается, "рыба" - это кучка дохлых живцов. Игорь тихо звереет. Ладно. Мужик рассказывает, что вчера воон там шуровали спинингисты с базы. Щук наловили - кучу! Штук семь только прямо при нем вытащили, да все крупные, кило по два, не меньше. Это только то, что он своими глазами видел... Чтоб мы еще не сидели вчера с теми спинингистами за одним столом, да не знали точно, что всего на всех у них 4 щуки по килограмму каждая, ну максимум до полутора, если с "походом"... Бугага.

 

Я тащусь, как долго тут держится туман, и как он смотрится, когда его просвечивает уже довольно высокое утреннее солнце... Вспоминаю, что в кармане фотоаппарат, пытаюсь эту красоту запечатлеть... Моментально откуда-то из тумана доносится страдальческий глас: - Женяааа! Живцыыыыы!.... Ха. Ща, будут. Выдвигаюсь на огневой рубеж.

 

Однако - чудесно обретенный вчера в рыбьей пасти поводок оказался заколдованным! Цепляюсь, как и раньше, за коряги раз за разом - но он каким-то чудом отцепляется все время! Вчера-позавчера оставил тут десяток-полтора крючков, при чем отцепить без обрыва, дергая удочкой и даже подплывая и пытаясь достать с лодки, удалось всего-то раза два. Сегодня - пятый или шестой зацеп подряд заканчивается счастливо... Даже если цепонуло вроде намертво, и тянешь уже заведомо на разрыв - все одно, в последнюю секунду - ррраз - и отпускает. Кстати, чудо-крючок так и остался, до сих пор стоит. В результате, не тратя время на перевязывание, норму по плотве выполнил довольно быстро. Можно двигать в свободную охоту. Хоть фотыком, хоть спинингом - пара часов точно есть. Ух, щасс мы тут всем покажем... У меня ж даже пара кружков своих есть - Игорь их демобилизовал, они ему не с руки. А вот возьму да и поймаю ту дуру, что вчера возле меня плотву гоняла!

 

Ага, щаз. Там глубины-то метр всего-то. Явно жить там из серьезных хищников никто не будет, кто-то шальной забредал. Может даже окунь. То-то Игорь скептически так смотрел на меня, когда я в ту сторону слюни пускал...

 

Мои кружки ламер с базара покрасил, оказывается, не с той стороны. Нужно пускать выемкой вниз, а она у меня белая. Теперь возле Игоревых их и не поставишь - все время кажется, что уже перевернут. Модный и мягкий шнур достал именно своей мягкостью - безбожно путается. При этом все его прочие функциональные достоинства и грузоподъемность уже не важны. Ты не ловишь, а сидишь и распутываешь шнур. У Игоря по лодке может лежать десяток размотанных кружков леской друг на друга, или в ведре плавают насаженные уже живцы с нескольких кружков одновременно - и нифига не путается. Поднял - швырнул за борт - нормально... Мое же чудо вусмерть заплелось, лежа в гордом одиночестве посреди лодки. Круглый скользящий грузок, тоже типа модный, и, по задумке дизайнеров, в отличие от игоревых несуразных свинцовых загогулин не сковывающий движения живца, офигезно сковал МОИ движения, провалившись своею обтекаемой формой сквозь ячеи подсаки. То, что он скользящий и круглый, позволило ему заодно просквозить несколько ячеек, и, в комплекте с супермягким шнуром заняло мне руки где-то на полчаса. Драгоценного времени... Остается склонить голову перед мудростью предков, придумавших толстую леску и кружки из простых и понятных частей, работающие как автомат Калашникова... Да, может, какая-то особо балованная щука выплюнет живца, смутившись жесткой лески и нескользящего грузка. Но функциональность Игоревой снасти позволяет пасти два десятка агрегатов и вместо одной балованной достать за то же время пяток нормальных, невередлывых голодных тварей. Что, правда, оказалось у моих кружков хорошим - это крючки, на пару калибров больше тех ,что стоят у Игоря. Так что он их и реквизировал, авось поцепится что-то путнее на нормальную снасть, пока я свое чудо распутаю...

 

Ладно! Смейтесь-смейтесь! Попробуем подойти творчески, мудро распорядившись имеющимися в моем распоряжении техническими средствами... Ставлю кружки на отшибе от Игорева плеса. Место конечно не сильно "кружковое", плыть им простору маловато, но... уж больно красивое! Был бы щукой - точно здесь бы поселился. Уютно-то как! Плес - он что, он большой. Оно-то ясно, что среднестатистически 20 кружков по плесу всяко больше щук соблазнят, но... Один-то кружок могу примостить сюда? А сам - за спининг.

 

... Да уж, дно в красивых местах - больно коряжистое, виброхвосты отцеплять то и дело приходится, пару штук оторвал даже. Плюс трава... Цепляется что-то, то ли щука ударила, то ли траву цепонул - непонятно, но зато адреналин! Вчерась много смеялся, какие-то ламеры с берега спининг кидали, на всю речку матюкались: -Ааа!!! Ударила как!!! Ну и шо!??? $%#@# , сорвалась! Уууу.... Мляаа, опять!!!! Уууу, %$##@&^, снова ^$#@#алась! И так каждый заброс, забросов пять подряд, клев у мужиков стоит. Потом - апофигей - че-то, типа, тащит, друга с подсакой на помощь кличет... Вдруг, как-то устало, вполголоса: - %^$@## #$@@ @#@!@, да то трава... Гы. А то. Когда виброхвост ведешь, да еще рывками, около дна - то по удару не понять, трава или рыба. Был молод и наивен, думал, что все рыба. Потом казалось, что только трава так берет. Пока, в приступе пессимизма, щуку буквально не стряхнул с крючка. Истина, как обычно, где-то посредине, правда, с конкретным креном в сторону травы. Но - каждый раз хочется верить в лучшее, потому подсекаешь...

 

Гляжу на виброхвост - да там конкретные следы зубов идут в районе спины! Оппа, таки не трава! Вернее, НЕ ТОЛЬКО трава... Продолжаем разговор. Чуток попозже, после пары особо явственных ударов - еще пара свежих шрамов на силиконе, под другим углом... От блин, хотел же ж прикупить модную головку - не с одинарником, из спины торчащим, а с креплением для тройника! Жалко-то как, щуки тут действительно навалом, и силикон этот ей даже нравится! Ладно, что уж теперь...

 

 

Рядом шурует Игорь. Залюбуешься. Если у щук есть религия, то ихний Бог Смерти выглядит именно так. Неотвратимо. Без лишних движений. Со стороны кажется, что щука сама выбирает наиболее удобный ракурс и заплывает в подсачек. Но самое страшное - это система. Куда сбросить кружки, чтоб они, с учетом ветра и течения, барражировали над местами обитания рыбы. С какой стороны и в каком порядке их трусить, когда вешать новых живцов, и, соответственно - когда меня за ними послать... "Пока дилетанты читают книжки по тактике, профессионалы налаживают снабжение" (с) что-то из армейской мудрости.

 

 

Ого, а на мой кружок, партизанивший выше основных сил, тоже хватонула щука! Преисполняюсь гордости - эк я правильно выбрал позицию! Увы, если подумать - то неправильно. Технологически, чтоб пасти кружки там, где я его ставил, прийдется намного чаще их перетаскивать с места на место, да и выпутывать из травы. Реально, с таким эстетским подходом, даже отложив спининг, я мог бы пасти максимум 3-4 кружка, высокохудожественно расставленных по "перспективным местам", и поймал бы на порядок меньше, чем Игорь, который без видимых напрягов держит целое плесо. Все одно приятно. Игорь, проплывая мимо, подмел мой кружок, ну и ладно. Еще позавчера мне, может быть, было бы очень важно самолично вытянуть именно СВОЮ рыбу, поймать ее, как сказать, от начала до конца своими руками, измерить, засушить голову и повесить на стенку. Сейчас - почему-то пофигу... Как говаривал Шевченко, "футбол - игра коллективная". Ну, вытащу че-то из Игоревых :) Ловкость рук, удачное местоположение или боевые характеристики отдельно взятого кружка на самом деле не так уж важны. Значительно важнее взаимодействие.

 

Пора сматываться. Еще ж все это чистить, вещи паковать... Собирая снасти, обнаружил у себя в ящике пару модных головок для виброхвоста "под тройник". Блиннн, как обидно, не знать, что у тебя же в коробке лежит!

Потрошим рыбу. Уже даже немного поднаторел жабры рвать одним движением, Игоревой теркой чешую шуровать... Все одно, конечно, с профи не сравниться. У него это все на порядок быстрее, и как бы сказать - элегантнее. Впрочем, легкость - обманчива. "Поглядите, люди, на его руки"..." Изрезанные этими жабрами и зубами, исколотые плавниками, по-моему, никогда до конца не заживающие. Он их постоянно мажет какими-то кремами, йодом-зеленкой, даже мой согревающий бальзам пробовали. С каким-то мрачным удовлетворением вижу пару аналогичных, кстати ахренеть как болезненных, шрамов и у себя. Типа, приобщился. Еще и нос за вчера обгореть умудрился.

 

Сваливаем вприпрыжку, транспорт здесь ходит не по расписанию, а по собственным понятиям. Должен быть запас. Мотоцикл Игорь обвязал ведрами и мешками с рыбой, вообще непонятно, куда и как я мог бы там сесть, даже если б он нас двоих тянул. Предстоит пешая прогулка через лес, тут километра четыре. Пройтись - лесом - что может быть лучше, тем более, рюкзак едет на мотоцикле... Одно смущает - то, какими извилистыми выдавались мои тернистые пути в этот выезд... Гложут неприятные предчувствия, даже распечатанную из инета карту-километровку этих мест я ЗАЧЕМ-ТО забыл уже в Шостке... К чему бы это? Заблудиться в лесу?... Придирчиво выпытываю дорогу, сюда-то я ехал на полном автопилоте... Вроде все ясно, все понятно, но... Предчувствия...

 

Предчувствия меня не обманули. В лесу я так и не заблудился, кстати, изумительно красивый лес, было б время, ходил бы по нему, и ходил... Зато, выйдя к селу, я умудрился превратно понять указание "свернуть ДО села" - мне казалось, что первый подвернувшийся поворот уходит просто в чисто поле, решил пройти чуть дальше, и, оказалось, ошибся. Впрочем, я сознательно шел на меньшую цену ошибки: путь в село был мне, во всяком случае, понятен, и даже если буду идти на 10 минут дольше, заведомо выйду к дороге. А вот если действительно свернуть НЕ ТУДА... Хотя Игорь, как ему казалось, предельно ясно описавший, КУДА именно мне свернуть, а потом издалека наблюдавший за моими маневрами, был сильно озадачен и гонялся за мной кругами на мотоцикле...

 

Село Очкино, на самом деле, довольно потешное. Историю свою ведет не то что с семнадцатого века, а с... 7000 лет до нашей эры - там чегой-то откопали. Офигеть. Очкинская Русь, Прародина цивилизации, шумеры и египты стыдливо умолкают. На окраине колоритный сарай, олицетворяющий Разруху. В селе народ говорит, я б сказал, по белорусски, очень прикольно. Сами называют себя не беларусами, а... литвинами. Как я понимаю, род ведут из Великого Княжества Литовского, не 7000 лет до .н.э., но все-таки. Две бабки, как вахтерши, при входе в село поинтересовались, куда это я, дорогу показали (при том долго меж собой спорили па-литвинскаму, куда мне лучше двигаться). При том, что дорога мне там, реально, была уже только одна, завяжи глаза, все одно свернуть некуда, не говоря уж о том, что тополя вдоль трассы, которая мне нужна, видны издали...

 

Сусанинки, млин. Игорь грузит меня и рюкзак в маршрутку, долго рассказывает ориентиры в Шостке, на всяк случай еще рассказывает водителю, где ИМЕННО меня высадить... Предчуствия мои оживают с новой силой, выпытываю у Игоря его точный адрес и телефон... Таки да. Пока я мирно кунял в пути, сел какой-то шальной дядька, принял в моей судьбе живейшее участие, долго терли с водителем, где ж меня высадить, в конце концов с умным видом выпихнули меня, как оказалось, совсем не там, где надо. А мне что. Сами мы не местныи, да еще сонные вусмерть. Я, типа, помнил, что Игорь говорил про автостанцию и памятник тетке, а тут - парк и бюст Карла Маркса... Но раз местные говорят, что это оно и есть, то делать нечего, выходим... Короче, имел в виде бонуса пешую эротическую прогулку по Шостке с рюкзаком за спиной и очередными знакомствами с учениками Сусанина. Городишко, кстати оказался симпатичный. Не очень богатый, мерсы не шастают, как по Ахтырке, но - живет. Разрухи особой не видно.

Впрочем, рыбалка окончена, остался последний рывок - домой.

 

 

 

Заключение. Домой.

 

Я где-то читал
о людях, что спят по ночам...
Ты можешь смеяться -
клянусь. я читал это сам!...
(c) Б.Г.

 

Жена Игоря говорит, что мы, дескать, маловато наловили. Оппа, да там одних щук кил двадцать, минимум! Крупных нет, моя спининговая чуть ли не рекордная... Что хоть немного, но греет. (В иллюзии, что спинингом можно поймать более крупную рыбу, я пребывал ровно неделю - Игорь садистски прислал фото двух крокодилиц, пойманных там же на кружки; большая, почти на 7 кг, кстати, повесилась на бывший-мой крючок, так что некая сопричастность осталась). Мдаааа... Выходит, я со всеми своими опарышами, живцами, двумя модными кружками и весельно-транспортными услугами, выступил все одно скорее в роли балласта, туриста эдакого. Без меня Игорь ловит больше. Шо сказать. Машина смерти, одним словом. Приступ чувства рыбацкой неполноценности... Впрочем, рыбы в Киев мне нагрузили - наверное, больше, чем я реально заслужил, но все одно приятно :) Особенно жене, она в кои-то веки щуками наелась, накрутила котлет, да еще и заморозила на черный день. Не считая плотвы - те самые живцы б\у, которых мы жарили в Шостке, жарили в Киеве, еще в морозилке что-то лежит, и при том основная масса, ведерко чуть не с верхом, пошла под тараньку... Уж не знаю, чем ее мерять - сотнями или килограммами... Ладно. Чем ни мерять - вкусно все-таки, спасибо большое.

Поезд на Киев - в глухую рань, так что еще одну ночь коротаем в режиме без сна. Как-то уже и привыкши. Впечатленный моими блужданиями, Игорь меня выпустить в ночь не рискует, и проводит почти до вокзала, так что предчувствия, стыдливо шевельнувшись напоследок, исчезают. Похоже, конец приключениям. Mission complete. Автопилот включен. Сажусь, почти сразу засыпаю. Просыпаюсь уже в Киеве, выдернутый из какой-то дико увлекательной истории, в которой я, в компании с какими-то мрачными личностями в антураже XIX века, за кем-то гонимся, почему-то на зебрах. Постепенно, анализируя сон на предмет не вещий ли, и если да, то куда бежать, опознаю в соучастниках... персонажей читанного на сон грядущий "Турецкого гамбита". Мдасс, гримасы подсознания. Уже выходя из вагона, понимаю, откуда зебры: по висящему в проходе телеку идут титры какой-то передачи из цикла "Мир дикой природы", аккурат про этих милых зверушек. Нервный смех. Как ни странно, эти несколько часов сна под топот копыт и перестук колес - оказывается, вполне достаточно, чтоб почувствовать себя в тонусе. Спининг, вместе с остальными снастями, послушно выходит вместе со мной, после последней безнадежной попытки двинуть налево, затерявшись на багажной полке. Лезет в голову дурацкая мысль - ревнивая тварь не может простить мне попытку измены с кружками...

 

Перрон. Киев. Добро пожаловать в Реальный Мир...

 

Конец октября. Холодно, дождь, обещают снег. Уже ясно, что этот рыболовный сезон для меня закрыт. Наконец, еле-еле, ценой очередного недосыпа, дописан сей отчет. Как прощальный Салют постепенно уходящему году. Который, чего греха таить, радовал меня чем угодно, но не крепким сном, активным отдыхом и частыми рыбалками. И все-таки. Если когда-то мне прийдется вспоминать этот год, то, среди прочего, вспомнятся и сумасшедшие закатные облака над Десной, изгрызенные щуками виброхвосты и руки, две птицы в тумане под полной луной ... Немало, правда?